Sulcos de Amor no Tejo

 Texto: Fran, 1º de intermédio. 

Fotografia: Gérard Castello Lopes

Gosto de entrar devagar, respeitando escrupulosamente, a processional fila de pessoas que sobem a diário no sempiterno cacilheiro. Mas eu não me acho contente entre a multidão e procuro um lugar solitário na proa do barco. Porque sabe que é assim como me libero, Catarina. Fecho os olhos, respiro profundamente e pego a sua mão, como todos os dias. Ali, ao teu lado, posso sentir em meus outonais cabelos o vento, "quase mareiro", que me transporta aos tempos dos grandes descobridores portugueses. Sou assim um vigia sob o comando de Vasco da Gama, atento ao aparecimento da terra desconhecida além do Tejo.

Lembro-me, ainda fresco, cara Catarina, o primeiro dia em que te vi no cacilheiro. Tu estavas em pé, nesta mesma proa. Eu coloquei-me detrás, olhando como com o índice debuxavas caracóis nos teus cabelos, enquanto lias encobertamente, mexida nos fortes braços do rio, O Capital, de Karl Marx.

Foi assim como que te fitei pela primeira vez e sem tu saberes. Naquele dia, finalizado o trajeto, desci do barco com o único desejo de te ver na próxima viagem.

Demorei meses a me decidir a falar-te. Até que um dia te abordei, como pirata corajoso, decidido já finalmente a enfrentar o seu destino de morte ou vida. E vida acabou por o que encontrei.

Foram anos luminosos, um raio de luz nas trevas. Temporadas de secretos comícios e reuniões clandestinas em que pregavas com afervoramento a necessidade de lutar por uma mudança democrática. Mas a liberdade cobra sempre um tributo. O teu pagaste-o sobejamente...

Eu regressava a casa com um grande sorriso pela minha ascensão no trabalho. Mas o meu rosto foi desligado porque não te achei lá, como esperava. Só vi a mobília revolta, papéis no chão... Rapidamente corri até aos quartéis da malfadada PIDE. Gritei desesperado, bati em suas portas até que o sangue inundou os meus cotenos. Após alguns minutos de angústia, um polícia abriu. Perguntei por ti, Catarina, e a resposta da PIDE tornou-se no teu corpo pequenino, de alma invencível, magoado, desfeito, sem vi...

O apito do barco acorda-me do meu pesadelo e anuncia a chegada ao meu destino. Passo hoje, 25 de abril, em baixo da Ponte que leva o nome deste redentor dia. Uma Ponte que nunca verão os teus olhos, mas que ajudas-te a cimentar com o teu sangue.

Agora, envolvido pelo apito surdo do cacilheiro, com as lágrimas a percorrer as bochechas, livro um cravo, junto a um: “quero-te”, que sai do meu coração, enquanto vejo o teu reflexo nas águas do Tejo, águas que viram nascer o nosso amor. 

A fotografia é de Gérard Castello Lopes. Foi tirada da seguinte fonte: 

 http://duas-ou-tres.blogspot.com.es/2012/12/este-natal-como-despedida-de-paris-tive.html

O ensino Trás-dos-montes

Toni (Intermédio I), repórter do suplemento português Cultura e Espectáculos, escreveu um artigo para tratar da situação precária por que estão a passar as escolas rurais da montanha luguesa.


Vejam aqui o testemunho do jornalista

Arquivo

depois de assistir ao colóquio realizado em Lugo a 26 de outubro de 2012.

História de uma tasquinha

-->

O pessoal do intermédio I aceitou o desafio de escrever histórias e diálogos com base nas fotografias de Gérard Castello Lopes. Agradecemos à Vanessa esta História de uma tasquinha.

Esta é a história de uma tasquinha que nasceu há muitos anos numa pequenina e remota aldeia do Norte.

Esta história começa há mais de cinquenta anos, quando os meus avós casaram e vieram morar para esta aldeia. Ao igual que muitas outras pessoas daquela época, daquele lugar, os meus avós começavam uma nova vida sem ter nenhuma coisa que não fosse o um ao outro.

Foi assim que surgiu esta tasquinha, como uma possibilidade de negócio, de ganhar um dinheiro para sobrelevar a nova etapa que tinham à frente. Muito tiveram de trabalhar para aquela tasquinha dar os seus primeiros frutos. Nos seus começos, era a minha avó que se encarregava dela a maior parte do tempo, enquanto o meu avô ia ao monte, ora com gado, ora segar a Castela.

O que lá se vendia era do mais variado, desde cerveja ou vinho até produtos alimentares, passando mesmo por umas meias para os dias frios de inverno, ou um saco de cevada para os cavalos.

Além disso, com a chegada do bom tempo e as romarias, aquela tasquinha tornava-se numa espécie de posto ambulante. Nos primeiros tempos, os meus avós carregavam bebidas e algo para comer numa carroça e lá iam, dispostos a animar qualquer festa dos arredores. Bem sabido é que o vinho pode alegrar as pessoas tanto como uma boa música!

Aquela tasquinha que viu medrar primeiro à minha mãe e depois a mim, hoje é tão-só uma lembrança. É a lembrança de noites de farra, de sons de gaitas e músicas, de cheiro a café de pote, e mesmo de alguma que outra disputa acrescida pelo trânsito de jarras de vinho, mas é, sobreudo, a lembrança de uma vida.

Mordida, de Eugénio Outeiro, na EOI de Lugo

Mordida, de Eugénio Outeiro, será lançado nesta quarta-feira 10 (19h00) na Escola Oficial de Idiomas. O ato é organizado pelo departamento de português e o clube de leitura Tuga-Lugo-Lendo, que inicia a sua programação de atividades para este ano académico.

A alimentação ocupa um lugar central em Mordida. A ideia de que somos aquilo que comemos desenvolve-se sob diversos pontos de vista, misturando a crueldade com a ternura, o humorismo com a consciência do horror, e a clareza dalguns versos com as imagens enigmáticas doutros.

Na apresentação, o autor combinará a leitura de poemas com a projeção de imagens e reflexões sobre os temas que deram génese ao livro. Aproveitaremos a coincidência com as festas patronais de São Froilão para trazer a debate as relações entre comida e cultura.

Eugénio Outeiro nasceu na Ilha de Arousa em 1976. No ano 2002, publicou o seu primeiro livro de poemas, Às Vezes Vida, da mão da associação cultural Ateneu de Pontevedra. Também participou na obra coletiva O Trazo Aberto, editada pela Diputación de Pontevedra no mesmo ano, e em revistas como Ólisbos, Agália ou Sítio. Desde o ano 2003 mantém na rede o blogue pessoal Intra!, que alimenta con opiniões, desenhos, traduções e poemas.

Atualmente Eugénio Outeiro é professor e coordenador do departamento de português da EOI de Lugo.

A décima ilha dos Açores - Codex Calixtinus (IV)

Eis o último episódio da história do Códex Calixtino andarilho: quem o queira procurar, já sabe, na décima ilha dos Açores, debaixo de um castanheiro - o da televisão é vigarice. 

Nas nossas conversas da tarde eram frequentes as perguntas sobre o que havia ao atravessar o rio, pois o chefe nos dissera que era um lugar perigoso ao que não devíamos ir. Tínhamos muita curiosidade por ver aquela parte da ilha e uma tarde decidimos ir ao outro lado do rio com uma pequena barca que fizera o Diogo.

Mas a pequena embarcação não resistiu as descargas elétricas das moreias e acabamos todos na água, molhados e com queimaduras causadas pelos peixes elétricos. Havia uns meninos a brincar à beira do rio e foram procurar umas pessoas que nos ajudaram a sair e nos levaram ao castro do chefe para que nos curasse as feridas. O chefe já sabia que tentáramos passar para o outro lado, mesmo se ele nos prevenira do perigo. Por isso nos contou a historia do que acontecera há muito, muito tempo:

“Há dois mil anos, quando nós chegamos aqui, a ilha estava dividida em duas partes: uma parte de floresta que ainda existe hoje e uma parte de areia, na qual não havia nada. Na parte deserta decidimos pôr as montanhas que trouxemos de Lugo, os nossos animais e plantas, as praias da Galiza, e construímos uma aldeia igual à que deixamos atrás.

Depois de armar o nosso novo assentamento, alguns homens novos foram caçar à selva, mas não encontraram nenhum animal, só espíritos. Os espíritos tinham um corpo como o nosso, mas a pele era mais escura e tinha riscas brancas, e no lugar donde deveria estar a cabeça, havia madeira, flores e lume!

Os espíritos dançavam, cuspiam lume e os nossos homens voltaram para a aldeia assustados. Os caçadores caminhavam para o assentamento e os espíritos vinham por trás deles, mas enquanto os espíritos tentaram atravessar o rio, as moreias produziram eletricidade pela primeira vez, e eles não puderam vir ao nosso lado. As moreias foram possuídas por um espírito bom que nos protege dos espíritos malvados do outro lado desde esse dia.”

Nós escutamos a historia com atenção e respeito, mas não demos crédito. Espíritos malvados, moreias que salvam guerreiros... não haveria outra maneira de explicar o que acontecera? Pensamos muito na historia que nos contara o chefe, no que nos acontecera a nós e no que se falava na aldeia, e com a ajuda dos conhecimentos de Antropologia da Ana e dos de Biologia da Valéria e da Andreia criamos a seguinte hipótese: os espíritos malvados eram ilhéus nativos, de pele escura pintada às riscas, portavam máscaras de madeira e flores, e estavam a fazer algum ritual quando chegaram os novos habitantes. Os nativos surpreenderam-se ao ver pessoas que não conheciam e perseguiram-nos até ao rio, onde as moreias produziram eletricidade por primeira vez por causa duma modificação genética.

Agora que tínhamos uma hipótese, o nosso maior desejo era ir ao outro lado do rio saber se era certa ou não. Sabíamos que não chegaríamos através do rio porque as moreias elétricas destruiriam a embarcação, mas encontraríamos outra maneira de chegar. Perguntamos na vila se alguém sabia como ir à selva, mas ninguém nos quis ajudar porque tinham medo dos espíritos.

Felizmente, a Andreia e a Valéria fizeram-se amigas, se calhar demais, de dois jovens caçadores que lhes disseram que podiam chegar ao outro lado atravessando as montanhas. Todos queríamos ir à selva, mas alguns devíamos ficar para não fazer suspeitar os ilhéus que íamos visitar os espíritos malvados e pensassem que nós também éramos maus. Decidimos que fossem a Andreia e a Valéria, pois eram as que melhor se entendiam com os caçadores, mais o Telmo, que costumava caminhar pelas montanhas e saberia como se mover.

Saíram uma manhã cedo, antes que se levantassem os habitantes da aldeia, e subiram a montanha. Por volta do meio-dia já estavam no cume, donde podiam ver formosas escarpas, árvores desconhecidas, aves de cores... e ao longe via-se uma pequena aldeia de choças com tetos de colmo. Seria certa a sua hipótese?

Impacientes, desceram a montanha correndo, e logo chegaram à aldeia, onde havia meninos brincando, jovens a plantar, mulheres a falar, etc., mas ao ver as novas pessoas, todos ficaram quietos e calados. Tentaram falar com os nativos, mas eles não compreendiam  a nossa língua, não sabiam o que fazer quando uma mulher jovem e muito bela foi junto do Telmo. Olharam-se nos olhos e algo mágico aconteceu, ninguém sabe o que, mas desde essa mirada o Telmo compreendia todo o que a nativa lhe dizia, só com olhá-la nos olhos. A Andreia, a Valéria e os caçadores voltaram para a aldeia dos castros para contarem a sua aventura, mas o Telmo quis ficar lá, junto à nova mulher que conhecera.

Depois do retorno de todos sem o Telmo, as coisas aconteceram muito depressa.

O chefe da aldeia chateou-se muito mesmo, pois ele não tinha autorizado a expedição, mas ao descobrir a existência da outra aldeia ficou muito contente; começaram assim as duas povoações a fazer amizade. Os ilhéus eram felizes porque eram mais numerosos e andavam a ajudar-se uns aos outros.
   
A Ana terminou o plano do hotel sem ajuda do Telmo, pois ele começara uma nova vida junto a Riheca (a garota da outra aldeia) e não queria ouvir falar de voltar para a Galiza.

Na mesma, a Andreia e a Valéria, no seu propósito de libertar o golfinho prisioneiro da lagoa, descobriram um canal que comunicava com o oceano, o que justificou a existência de peixes marinhos lá. Todos ficamos sossegados, o golfinho não estava prisioneiro.

Quando o Diogo acabou de reparar o barco, era tempo de tornar para casa, para a Galiza.
   
No fim, a Valéria e o Telmo decidiram ficar na ilha até nós voltarmos lá. Já na Galiza, eu, a Ana, a Andreia, o Diogo descobrimos que o Codex Calixtinus ficara esquecido na ilha ao pé dum castanheiro.

A ideia inicial de mostrar a ilha o mundo já não fazia sentido, pois o seu encanto estava em ser desconhecida para as demais pessoas.

A nossa vida na Galiza continua sem muita dificuldade, mas nas férias costumamos navegar à procura da ilha. Por mais que sigamos os passos de São Brandão, de maneira nenhuma voltamos a encontrar a décima ilha dos Açores, e a tristeza toma conta das nossas vidas por não termos ficado lá, na nossa ilha. 

A décima ilha dos Açores - Códex Calixtinus (III)

Desconfiem do que está a passar na comunicação social nestes dias, é tudo distração e lavagem cerebral. A verdadeira história do Códex Calixtinus é a que Beatriz, Virgínia e Javier, do básico integrado, começaram a contar muitos meses antes - e que podem ler em episódios anteriores deste blogue. 

Eis o terceiro episódio da saga. Três lugueses chegam a uma ilha no meio do Atlântico e descobrem lá uns parentes doutrora.

Na água havia moreia elétricas...

1. Descrição da ilha: relevo, clima, etc.

Era uma ilha muito bela, mas tudo o que tinha de bela, tinha-o de perigosa. Na água havia moreias elétricas que estragaram o motor do barco e não pudemos avançar. Nesse momento, também um tubarão mordeu e furou o barco, e ao longe vinha a baleia que o engoliria. Estávamos a morrer de medo, era o fim da nossa comprida viagem, mas por sorte a baleia gostara de conhecer a Andreia e a Valeria; foi por isso que a baleia nos ajudou a ficar em terra, carregando com o barco à costas através das ondas.

Depois, ao chegar à ilha, no início não fazíamos ideia se era a que procurávamos no mapa. Estava coberta de brêtema e nevoeiro.

Acho que já passaram três semanas desde a nossa chegada a esta formosa ilha, a décima dos Açores. As pessoas da ilha são muito boas e bondadosas, mas a nossa roupa e o nosso barco eram muito estranhos para eles, e para nós o deles também, não percebíamos nada. Se calhar, quando a baleia nos engoliu entramos numa cápsula do tempo.

Estamos muito longe da nossa casa, temos a ideia de voltar algum dia para devolver o Códice Calixtino à Catedral de Santiago, mas não sabemos exatamente quando, gostamos de viver aqui. Além disso, é preciso um tempo para que o Diogo arrume o barco com ferramentas tão antigas, e também para abrir o negócio.

Os ilhéus levaram uma grande alegria ao saber que éramos de Lugo. Não pararam de nos fazer perguntas: quais eram os nossos antepassados, se a Muralha Romana e o Castro de Viladonga continuavam em pé ….. mas um bocadinho depois, soubemos que eles são celtas da zona de Lugo e que fugiram dos romanos envoltos em vários ferrados de brêtema e nevoeiro, e que partiram para o mar.

As conversas entre os ilhéus e nós eram frequentes. No início, a comunicação era difícil, pois apesar de que os ilhéus falavam uma língua semelhante ao galego, o vocabulário era muito mais primitivo e a pronúncia mais fechada. Contudo, chegamos a entender-nos após horas de falar e muita força de vontade. Assim, os visitantes soubemos da vida quotidiana dos ilhéus. Eram umas pessoas semelhantes a nós, se calhar um pouco mais baixas e mais atléticas, pois passavam o dia a pescar, a apanhar fruta e legumes e a cuidar dos animais.

Na ilha havia por volta de duzentos habitantes que moravam nuns castros que ficavam ao abrigo dumas montanhas; umas montanhas que os ilhéus trouxeram com eles desde o Courel há dois mil anos, e que inclusive tinham neve no cume. Nas montanhas nascia um rio que atravessava toda a ilha, desembocando num formoso delta. O rio semelhava tranquilo, mas no seu interior guardava um perigoso segredo: estava cheio de moreias elétricas! Os ilhéus, com muita imaginação, tiram proveito destas estranhas criaturas, e com a ajuda dum arame submerso na água convertem as descargas dos animais em eletricidade para a vila.

Perto da vila havia uma pequena lagoa de água doce, onde um delfim ficara preso durante uma forte tormenta. A lagoa tinha um encanto especial, que fazia que todos passássemos horas a olhar para ela, mas por razões bem distintas. Eu, o Diogo e o Telmo gostávamos de ver as ilhoas nadar nuas, a Ana pensava em construir um hotel ao lado e Andreia e a Valéria traçavam um projeto para libertar o golfinho.

A sul da lagoa ficavam o delta e umas praias muito belas, de areia dourada e fina que os ilhéus trouxeram consigo da desembocadura do rio Minho. Nas praias viviam umas tartarugas enormes que costumavam brincar com os meninos, mas tinham medo dos homens porque as caçavam. Ao outro lado do rio, a vegetação era a original da ilha, pois ali os nossos novos amigos não plantaram nada nem levaram nenhum animal. Semelhava que ali havia uma formosa selva, cheia de plantas e animais desconhecidos que atiravam a nossa atenção. Mas o chefe da vila advertiu-nos de não atravessar o rio porque a floresta estava cheia de perigos desconhecidos para nós. 

 

Os ilhéus acordavam ao amanhecer, levantavam-se e iam todos se lavar à lagoa. Depois, alguns davam comida ao gado: porcos celtas, tetrazes-grandes, cervos e vacas ruivas das montanhas de Lugo que trouxeram os seus antepassados naquela peculiar arca de Noé, enquanto outros cozinhavam o pequeno-almoço. Nós fomos convidados a dormir na casa do chefe da aldeia, pois era o maior castro de toda a ilha. Éramos uns privilegiados porque a melhor comida sempre a levavam para a casa do chefe e nós só tínhamos que levantar-nos e esperar a que um ilhéu no-la trouxesse.

De manhã, a vida na vila era frenética; enquanto os homens mais fortes saíam caçar e pescar, as mulheres e os meninos apanhavam frutas e legumes que havia nos quintais por trás dos últimos castros; os velhos faziam cestas com juncos ou limpavam as ruas, e outros faziam e arranjavam ferramentas para a caça e a cultura. Na primeira semana tentamos caçar com eles, mas era um trabalho difícil e perigoso, e logo nos mandaram ficar na vila e ajudar nos quintais. A Andreia e a Valéria cuidavam o gado e ensinavam aos ilhéus o melhor para o alimentar e curar-lhe as doenças.

Ao meio-dia, os caçadores, pescadores e recoletores voltavam para a aldeia com tudo o que conseguiram, depois lavavam as frutas e despedaçavam os animais e peixes que comiam ao almoço. Se sobrava algo numa família, trocavam-no por outra coisa que precisassem no mercado que havia na vila. O mercado do meio-dia era o que marcava o ritmo da vida na vila: nele trocavam-se alimentos e peças de artesanato, cozinhava-se e comia-se o almoço, e falava-se de tudo: do que fizeram de manhã, se havia animais enfermos, se algum castro precisava reparação, etc. Depois do almoço, os insulanos dormiam a sesta, pois pela tarde fazia muito calor. Enquanto eles dormiam, nós passeávamos para descobrir a ilha, desfrutar das suas paisagens, ou nadar na lagoa ou no mar. Costumávamos falar sobre os antigos celtas.

Ao entardecer, a vida começava de novo na aldeia: os meninos brincavam pelas ruas; os adultos ensinavam os novos a fazer lanças para a caça, olas para cozinhar, a plantar sementes... e os velhos iam de castro em castro contando antigas lendas sobre uma terra chamada Galiza, a dos seus antepassados. Nesses momentos, o Diogo reparava o nosso barco; eu, a Ana e o Telmo pensávamos em como construir um hotel nessa ilha mágica; e a Andreia e a Valéria tentavam uma e outra vez libertar o delfim da lagoa.

À noite, a vila iluminava-se graças à eletricidade das moreias, e tudo em volta havia grandes lumes para afastar bestas selvagens e maus espíritos. Jantava-se cedo porque de manhã também se levantavam muito cedo, mas antes de dormir costumavam levar uma oferenda de comida e flores aos espíritos das montanhas, para que os protegessem. Parecia que os celtas dormiam sem nenhum problema, mas nós não nos acostumávamos a dormir no chão, com mosquitos, e a ideia de que a ilha estava também habitada por espíritos, fossem bons ou maus.

Pensamentos de Cacilheiro II

O Javier, do básico integrado das 20h30 , criou os dois heterónimos abaixo. A travessia do Tejo faz parte do quotidiano dele e dela.  

Pedro Rodrigues

(Motorista de elétrico em Lisboa)

Caramba, já são dez da noite e ainda estou à espera do navio para atravessar o Tejo. Vou ligar para casa para avisar de que chegarei por volta das onze da noite.  Espero poder falar um bocadinho com os meninos e saber o que fizeram no dia. A Vera na creche e no infantário. O Nuno trabalhando os dois com os Magalhães que lhes demos. Eu e A Maria atualmente nas férias de Natal.

A verdade é que não sei se os milhões de pessoas que levo e trago no elétrico, subindo e descendo uma e outra vez as ruas de Lisboa, chegam a tempo ao seu destino, mas agora que sou eu o passageiro, gostava de me encontrar um pouco mais cedo com a minha família. Os meninos estão a crescer muito rápido e, porém, vezes não o percebemos, não sei a ra àszão. Se calhar, olhando as águas do Tejo, ele tenha a resposta.

- Estou

- Olá, Maria, daqui o Pedro, udo bem?

- …........

Filipa Gonçalves. Estudante de mestrado na Calouste Gulbenkiam.

Não posso mexer mais as pernas, quero chegar à minha casa já.

Hoje foi um dia perfeito. Desde o inicio deste estágio na Calouste Gulbenkiam estou a aprender um monte de coisas novas. Adoro o trabalho dos pesquisadores que estão à procura de novas descobertas sobre a reprodução dos peixes do Rio Tejo.

Às vezes fico a pensar naquilo que virá depois da minha vida de estudante. Sei que os jovens de hoje temos dificuldades em procurarmos trabalho, mas acho que a vida é uma viagem na qual as pessoas são como peixes que têm de mexer fortemente as barbatanas para subir o rio e chegar ao cimo da montanha.

Não faço ideia das dificuldades que virão. Porém, estou certa de que eu pertenço a este rio e que, vá lá onde eu for, sempre ficará no meu coração.

Bom, já parou o navio, amanhã será um novo dia.

Fotografias da viagem a Lisboa

 Eis, por cortesia da Belém e do Kiko, duas fotografias da viagem a Lisboa. A primeira ajudará com certeza a preparar as provas de junho. Aproveitem a segunda para alindar as vossas próprias casas.

APARELHAGEM DE SOM ESTUFADA E COM ESPINAFRES

Devemos a Roberto, do intermédio 2, esta receita saudável e ótima para preparar a compreensão da oralidade. Recomendamos que tragam na marmita no dia da prova de junho. Obrigados, Roberto, Ó mestre da culinária. 

Ingredientes:

- 1 aparelhagem de som (cortada em pedaços).

- 1 molho de espinafres frescos.

- 1 lata (grande) de cogumelos laminados.

- 200g de cenouras.

- 200g de ervilhas.

- 2 cebolas grandes picadas.

- 10 dentes de alho.

- 2 folhas de louro.

- 1 raminho de salsa (atado).

- Coentros.

- Óleo de amendoim.

- Azeite.

- 1 dl de vinho branco.

- 2 tomates grandes pelados e picados.

- Molho de piripiri.

- 1 colher de sobremesa de pimentão-doce.

- Água.

- Sal.

Preparação:

Tire as pilhas da aparelhagem de som, lave muito bem e deixe escorrer.

Num tacho largo coloque a aparelhagem de som partida em pequenos pedaços, acrescente um pouquinho de óleo de amendoim, o vinho branco, a cebola, o alho e o tomate, ambos picados.

Em seguida, junte as cenouras em rodelas, o raminho de salsa atado, o louro e um copo de água (200ml).

Envolva bem e tempere com sal, piripiri e o pimentão-doce.

Deixe cozinhar em lume brando, mexendo ocasionalmente.

Entretanto, arranje os espinafres, guardando apenas as folhas e as pontas mais tenras.

Aqueça o azeite num tacho grande. Refogue a cebola, o alho e os coentros previamente picados até a cebola se apresentar mole.

Junte os espinafres e deixar refogar mais um pouco.

Quando a aparelhagem de som estiver meio cozinhada, junte as ervilhas e os cogumelos, envolva bem e deixe cozinhar até a carne estar tenra.

Se for necessário, junte mais um pouco de água. Retifique os temperos.

Retire o raminho de salsa.

Sirva a aparelhagem de som acompanhada dos espinafres e de arroz branco ou puré de batata.

Um muito obrigado à Maryluz Otero do Avançado 1 por nos deixar ler um bocadinho do seu caderno de viagens pelo Brasil.

São Paulo, oba !!!

Beleza, cara... 

 

CHAMAM-ME DE DONA IVONE.
Ainda bem que acordei com tempo suficiente para aperceber-me de que, mais outra vez, a tragédia prometida durante o sono não se tornou realidade. O meu parceiro de viagem espatifado no chão do avião durante a aterragem de emergência, destripado e aleijado de por vida sem remédio. Eu fico lá, estagnada e muda, enquanto o médico de serviço deita um lençol branco sobre o cadáver, e fala qualquer coisa quanto a hora do óbito.
Tudo bem!, penso. Após trinta anos de carreira, não consigo que os nervos prévios ao dia do concerto sumam... Ainda bem!
Carrego com o meu colega até à saída. Os dois somos cumprimentados pela hospedeira de bordo. Ele fica calado dentro do seu estojo de violino. Eu respondo:
-Merci! - como a minha mãe me ensinou, se bem que ela não seja brasileira mas francesa, e conquanto agora me encontre na cidade de São Paulo e não em París. Ainda bem que reparei! Agora é só pegar na minha mala e, logo a seguir, apanhar um táxi até o Teatro Municipal.
O taxista trava o carro perante um edifício de estilo inglês, com um grande relógio. A Estação da Luz. -Bonito, né?- diz ele. Ainda bem que não estamos em Londres! Já na Avenida de Ipiranga o homem aponta para um enorme arranha-céus. - Alto, né?- fala.- O edifício Itália, um ícone da cidade! - Última parada: Praça Ramos Azevedo. Pago a corrida e entro, atrassada, no hall do Teatro. As pinturas do teto, os vitrais, mesmo o vermelho do estofo das cadeiras... tudo muito requintado; alguém apurou-se em que a imagem da Ópera de París estivesse presente com apenas uma vista de olhos...
Tudo a postos?...O ensaio foi ótimo e não demorou muito, o tempo necessário para que a minha barriga começasse a dar horas, e a minha mente imergisse na ementa do Café do Teatro antes de a ter nas mãos. A garçonete aproxima-se da minha mesa. É uma mulher alta, de cabelo encaracolado e um sorriso doce e branco de comercial, que destaca sobre a sua pele negra. Não mais de cinquenta anos, ela; e no mínimo dez, os seus sapatos de salto azuis cor-de- mar. O burburinho da sala cessa antes de que possa pedir as coxinhas de frango picantes. Três moleques armados entram e fico no chão.- Ninguém se move, valeu?- Começo a ser consciente do assalto quando, baixinho, a garçonete que caiu perto de mim me diz:
-Qual é o seu nome?- Juliette, respondo.
- Eu sou a Berenice, embora todos me chamam de Dona Ivone, diz que sou parecida com a cantora, sabe? Um dos rapazes dá uma pancada ao primeiro violoncelista, e quase ao mesmo tempo começo a lembrar... Lembro quando ganhei a minha vaga na orquestra, e fui eleita entre mais de duzentos candidatos do melhorzinho dos conservatórios da França. Foi o dia mais feliz da minha vida..., depois do nascimento do meu Guillaume, claro. Dona Ivone lembra seu primeiro dia de trabalho no Teatro com dezassete anos, e o rosto do seu pai enquanto ela segurava sua mão para deter o soco antes de ir embora. Foi o dia mais feliz da sua vida..., depois do nascimento do seu filho João, claro. Recorda-se também de um esposo que sumiu numa garrafa de uísque nalgum boteco de SP, e eu doutro que sumiu nos braços de uma flautista de vinte e tal, de nome Céline. Dona Ivone faz pedidos a um tal Ogum; e eu penso num mar em calma, e num bosque cheio de pássaros, e no vento que zoa lá fora, e em por que diabo eu teria pago tanto dinheiro ao meu psiquiatra por umas terapias de merda que não servem para nada...! Umas sirenes ouvem-se na rua.
-Ainda bem que a polícia já chegou, a gente se salva, fique tranquila! -comenta Dona Ivone. Os rapazes falam entre eles, mas não consigo perceber bem. -Os homens vão atirar, vam´embora! -Hesitam um momento, aproximam-se da porta, e um barulho de balas e vidros envolve tudo...
Três corpos ensanguentados ficam à entrada do edifício. Cinco policiais a suar em bicas, retiram mais outro numa maca, dantes da chegada dos médicos-legistas. Os homens deixam-na no chão para recuperar o fôlego. Ainda bem que um lençol branco garante a intimidade do corpo! Apenas uns sapatos azuis cor-de-mar ficam à vista.
No noticiário o jornalista Filipe Silva interrompe a emissão para ligar com a repórter Ana dos Santos.
-Mais outro exemplo da violência dos nossos dias, Filipe!... Três homens muito bem armados entraram no Teatro Municipal hoje de manhã, retiveram as pessoas que lá estavam e mesmo espancaram várias delas, que precisaram assistência médica. Dada a perigosidade dos assaltantes e a sua negativa a se renderem, a Polícia Militar de SP viu-se obrigada a abrir fogo. Os malandros caíram abatidos pelas balas, porém não foram só eles. Conquanto até o momento a informação seja confusa, Filipe, pudemos saber que uma mulher, funcionária do Teatro, também resultou morta...
-Ok Ana, se houver alguma novidade...
-Desculpa Filipe..., é mesmo agora que conhecemos a identidade de uma nova vítima. É uma mulher, loira, de uns cinquenta anos e nacionalidade francesa. Ao parecer, era pianista de profissão, muito celebrizada no seu país. Sem dúvida, uma grande perda para o mundo da Música...