Um muito obrigado à Maryluz Otero do Avançado 1 por nos deixar ler um bocadinho do seu caderno de viagens pelo Brasil.

São Paulo, oba !!!

Beleza, cara... 

 

CHAMAM-ME DE DONA IVONE.
Ainda bem que acordei com tempo suficiente para aperceber-me de que, mais outra vez, a tragédia prometida durante o sono não se tornou realidade. O meu parceiro de viagem espatifado no chão do avião durante a aterragem de emergência, destripado e aleijado de por vida sem remédio. Eu fico lá, estagnada e muda, enquanto o médico de serviço deita um lençol branco sobre o cadáver, e fala qualquer coisa quanto a hora do óbito.
Tudo bem!, penso. Após trinta anos de carreira, não consigo que os nervos prévios ao dia do concerto sumam... Ainda bem!
Carrego com o meu colega até à saída. Os dois somos cumprimentados pela hospedeira de bordo. Ele fica calado dentro do seu estojo de violino. Eu respondo:
-Merci! - como a minha mãe me ensinou, se bem que ela não seja brasileira mas francesa, e conquanto agora me encontre na cidade de São Paulo e não em París. Ainda bem que reparei! Agora é só pegar na minha mala e, logo a seguir, apanhar um táxi até o Teatro Municipal.
O taxista trava o carro perante um edifício de estilo inglês, com um grande relógio. A Estação da Luz. -Bonito, né?- diz ele. Ainda bem que não estamos em Londres! Já na Avenida de Ipiranga o homem aponta para um enorme arranha-céus. - Alto, né?- fala.- O edifício Itália, um ícone da cidade! - Última parada: Praça Ramos Azevedo. Pago a corrida e entro, atrassada, no hall do Teatro. As pinturas do teto, os vitrais, mesmo o vermelho do estofo das cadeiras... tudo muito requintado; alguém apurou-se em que a imagem da Ópera de París estivesse presente com apenas uma vista de olhos...
Tudo a postos?...O ensaio foi ótimo e não demorou muito, o tempo necessário para que a minha barriga começasse a dar horas, e a minha mente imergisse na ementa do Café do Teatro antes de a ter nas mãos. A garçonete aproxima-se da minha mesa. É uma mulher alta, de cabelo encaracolado e um sorriso doce e branco de comercial, que destaca sobre a sua pele negra. Não mais de cinquenta anos, ela; e no mínimo dez, os seus sapatos de salto azuis cor-de- mar. O burburinho da sala cessa antes de que possa pedir as coxinhas de frango picantes. Três moleques armados entram e fico no chão.- Ninguém se move, valeu?- Começo a ser consciente do assalto quando, baixinho, a garçonete que caiu perto de mim me diz:
-Qual é o seu nome?- Juliette, respondo.
- Eu sou a Berenice, embora todos me chamam de Dona Ivone, diz que sou parecida com a cantora, sabe? Um dos rapazes dá uma pancada ao primeiro violoncelista, e quase ao mesmo tempo começo a lembrar... Lembro quando ganhei a minha vaga na orquestra, e fui eleita entre mais de duzentos candidatos do melhorzinho dos conservatórios da França. Foi o dia mais feliz da minha vida..., depois do nascimento do meu Guillaume, claro. Dona Ivone lembra seu primeiro dia de trabalho no Teatro com dezassete anos, e o rosto do seu pai enquanto ela segurava sua mão para deter o soco antes de ir embora. Foi o dia mais feliz da sua vida..., depois do nascimento do seu filho João, claro. Recorda-se também de um esposo que sumiu numa garrafa de uísque nalgum boteco de SP, e eu doutro que sumiu nos braços de uma flautista de vinte e tal, de nome Céline. Dona Ivone faz pedidos a um tal Ogum; e eu penso num mar em calma, e num bosque cheio de pássaros, e no vento que zoa lá fora, e em por que diabo eu teria pago tanto dinheiro ao meu psiquiatra por umas terapias de merda que não servem para nada...! Umas sirenes ouvem-se na rua.
-Ainda bem que a polícia já chegou, a gente se salva, fique tranquila! -comenta Dona Ivone. Os rapazes falam entre eles, mas não consigo perceber bem. -Os homens vão atirar, vam´embora! -Hesitam um momento, aproximam-se da porta, e um barulho de balas e vidros envolve tudo...
Três corpos ensanguentados ficam à entrada do edifício. Cinco policiais a suar em bicas, retiram mais outro numa maca, dantes da chegada dos médicos-legistas. Os homens deixam-na no chão para recuperar o fôlego. Ainda bem que um lençol branco garante a intimidade do corpo! Apenas uns sapatos azuis cor-de-mar ficam à vista.
No noticiário o jornalista Filipe Silva interrompe a emissão para ligar com a repórter Ana dos Santos.
-Mais outro exemplo da violência dos nossos dias, Filipe!... Três homens muito bem armados entraram no Teatro Municipal hoje de manhã, retiveram as pessoas que lá estavam e mesmo espancaram várias delas, que precisaram assistência médica. Dada a perigosidade dos assaltantes e a sua negativa a se renderem, a Polícia Militar de SP viu-se obrigada a abrir fogo. Os malandros caíram abatidos pelas balas, porém não foram só eles. Conquanto até o momento a informação seja confusa, Filipe, pudemos saber que uma mulher, funcionária do Teatro, também resultou morta...
-Ok Ana, se houver alguma novidade...
-Desculpa Filipe..., é mesmo agora que conhecemos a identidade de uma nova vítima. É uma mulher, loira, de uns cinquenta anos e nacionalidade francesa. Ao parecer, era pianista de profissão, muito celebrizada no seu país. Sem dúvida, uma grande perda para o mundo da Música...

Nossa! Como a EOI Lugo cheira ainda a Lisboa!

Leiam este texto de Saleta, do básico integrado das 20h30. Foi imaginado no cacilheiro das 20h30, entre Almada e Cais do Sodré, a 30 de março. Com ele abrimos a nossa série de Pensamentos de Cacilho. Não há Arial, nem Times New Roman nem Verdana disponível para tanta saudade.

ATRAVESSANDO O TEJO

Quando o dia amanhece e o sol ilumina o rio que banha Lisboa, lembro-me da sorte de viver ao lado de um grande fenómeno da natureza e meio de vida de muitas pessoas.

Todos os dias tenho de apanhar um barco que me leva à capital desde o outro lado do rio. Lá trabalho eu, numa fábrica de azulejos, com mais de duzentos anos de tradição. Nas curtas viagens de ida e volta, fico a pensar no decurso dos anos, nas pessoas que vão comigo no barco, nos meninos e nos idosos; e também nas pessoas que já não estão, como os meus avós.

Às vezes, penso em como seria a minha vida se pudesse estudar como na atualidade, com todas as facilidades que a gente nova tem. Mas eu não pude; tive de trabalhar com doze anos para ajudar os meus pais e os meus irmãos.

Quando comecei a trabalhar, pelos anos sessenta, Salazar governava Portugal, por meio de uma ditadura. Semelhava que quando aquilo acabasse o país ia acordar. Porém, outros acontecimentos guiaram os cidadãos para governos que não fizeram bem as coisas; que investiram na banca privada e nos grandes empresários, enquanto que o não fizeram na inovação e novas energias ou tecnologias.

Agora, os meus filhos, com várias licenciaturas, não têm onde trabalhar; os meus pais, que pagaram juros toda a vida, não recebem bastante para viver, e os políticos investem em armas e na Igreja, mas entretanto, reduzem os investimentos em educação e saúde. Isto dá-me muita tristura, porque vejo que os meus netos terão de emigrar em vez de trabalhar no país que lhes pagou as bolsas. Assim, o país empobrece.

Então fico a pensar...quando estivemos pior? Dantes ou agora? Já não sei o que fazer para os ajudar. Vou às greves quando há, e perco o meu salário, mas lá, não vejo juventude a protestar, apenas pessoas já idosas e algum sindicalista. Então, não se importam do que ocorre? Eu acho que a cidadania está tão desesperada...que já prefere ficar em casa, porque isto só o podem solucionar os políticos, que são os que modificam as leis, incrementando os juros aos ricos, aos bancos e às empresas, e eliminando o dinheiro que o estado dá à igreja e ao exército.

Teria tantas coisas que dizer..., mas é um quarto para as nove. Já cheguei a Lisboa, e tenho o tempo justo para tomar um galão e umas tostas antes de entrar na fábrica. Amanhã continuo a escrever.

Para imergerem na leitura deste texto do nosso caríssimo Ramiro Álvarez da turma do Básico Integrado das 16h00.

Um MUITO OBRIGADO por nos permitir sentir essa Lisboa íntima e saudosista.

Baptismo de Fado.

O que fazer?

Domingo de noitinha com as saudades todas da viagem, as da já feita e as da por fazer; as da viagem pelos caminhos tortos da vida, as dos caminhos errados que não têm volta, as dos que não se colheram e as dos que já não resta tempo de colher. Noitinha de domingo, trovoada no céu e trevas na alma. É preciso um refúgio, fronte à chuva que se desaba, fronte as saudades que me alagam.

Eis que o localzinho me chama: “O velho páteo de Sant’Ana”. A chuva e os relâmpagos não me deixam opção e, de todos os modos, em algúm lugar hei-de jantar. Entro no páteo: luz de candeias e móveis velhos; alguma sombra nos cantinhos, flores nas mesas, silêncio no ambiente. A minha alma quer sentar-se; está muito fatigada.

Deram-me mesa ao pé do tablado; convidado de honra ou pobre saudoso a afugentar pesares. E o fado será remédio para eles? Os músicos já chegaram e aí vem a sacerdotisa do ritual, elegante vestido preto e garbosa mantilha aos ombros. A cerimónia é que vai começar.

Ai, esse timbre de guitarras de fado, esse som de violas, este vinho que reconforta, esse silêncio sobre os murmúrios das sombras e essa voz, essa voz doce e forte que enche o espaço todo. É o fado que começa.

Vielas da Alfama, amuradas de marinheiros, varinas e rosas brancas desfolhadas; gentes que partem e tempo que fica eterno. E aquela estrofe cantada com um sentimento muito especial: “Se eu soubesse que morrendo// tu me havias de chorar// por uma lágrima tua// que alegria// me deixaria matar”.

O conjuro era para mim. Obrigado, menina fadista.

E fui sombra no meu cantinho e saudade em quem sabe qual peito e candeia em todas as mesas e gemido de guitarra. E fui fado...

E a trovoada acalmou-se.

De volta de Lisboa, a 3 de abril, 2012